最后，石台上只剩下一具躯壳。
他站在那里，风吹过来，雾气从他身边流过。
继续抬脚而上，后面还有六百多级。
画面再次变化。
这一次，不是那孩子的记忆。
是他自己的。
他看见自己从医院的病床上醒来。
白色的墙壁，白色的床单，白色的灯。
老妈趴在床边睡着了，手还握着他的手，眼角有泪痕。
那年他七岁，急性肺炎，高烧几天几夜。
他活下来了。
紧接着——
小学的操场。
他跑在最后面，喘得像个破风箱。体育老师在旁边喊“加油”，同学们在前面回头看他。
他继续跑。
然后是中学的教室。
他趴在桌上做题，写到手指发僵。同桌在睡觉，前排的同学在传纸条。
窗外是夏天的蝉鸣，聒噪得让人心烦。
他抬起头，看了一眼窗外的蓝天。
然后低下头，继续写。
因为他知道，读书是他唯一能走的路。
又是一幅。
大学宿舍。
他坐在电脑前熬夜写论文，室友们都在刷手机，只有他键盘噼里啪啦的声音。
窗外的路灯照进来，在地上落下一片昏黄的光。
他写完了，保存，关机。
躺在床上，闭眼前想的最后一件事是，明天吃什么？
省钱，攒钱，寄钱回家。
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