麦香。蒸笼里，几个馒头胀得鼓鼓的，表面光滑，在油灯昏黄的光线下，泛着柔软诱人的光泽。
她小心地捡出两个最圆润的，放在一个粗瓷盘里，又切了一小碟自己腌的、咸鲜爽口的萝卜干。这就是他们简陋却丰盛的晚餐了。
两人坐在小桌旁。张小小把那个明显更大更白一些的馒头，放到叶回碗里。
“你多吃点，要喝药，伤也好得快。”
叶回没推辞，拿起那个还烫手的馒头，掰开。内里洁白松软，热气腾腾。他递了一半给她。
两人就着咸菜，小口小口地吃着这难得精细的饭食。馒头松软香甜，咀嚼间，纯粹的麦香盈满口腔，顺着喉咙滑下，温暖了劳累一日的肠胃，也似乎熨帖了白日里所有的惊惶与委屈。
谁也没有说话。但一种无声的、坚实的东西，在这静谧的咀嚼声里，在食物温暖的慰藉中，悄然生长，缠绕。
窗外的月光很好，清辉如水，透过破旧的窗纸，柔柔地洒在两人身上，桌上，和那半个剩在白瓷盘里的馒头上，镀着一层朦胧的、安宁的光晕。
空气里，飘散着淡淡的、还未散尽的馒头香，混合着灶膛里柴火的余烬味道，以及彼此身上熟悉的、汗水和泥土的气息。这味道并不高雅，甚至有些粗糙，却无比真实，无比踏实。
仿佛只要这口气还在，这口热饭还能吃上，身边的人还在，那么，前路再难，荆棘再多，也总能有力气，一锄头，一锄头，慢慢挖下去。
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