她用拇指摩挲那道疤，一遍，两遍。
我是谁？
沈清辞。不是那个温顺懦弱、任人宰割的侯府弃妇，是靠手艺立足、从不低头的沈清辞。
我在哪？
京城西郊，永宁侯府废弃柴房。
我能做什么？
她闭眼，脑中闪过无数画面：苏绣的平齐细密，湘绣的鬅毛技法，粤绣的金线盘绕，还有她自创的现代乱针绣——光影交错，层次分明，一幅《雪夜孤舟》曾让收藏家竞价到百万。
这些，她都记得。
一字不差，一针不落。
她睁开眼，目光落在墙角那堆干柴上。柴堆旁散落着几缕麻线，是劈柴时留下的残料，粗糙，易断，不适合细绣，但若拆成纤维，混入唾液捻紧，可作临时绣线。她又摸向发髻，拔下一根银簪——是原母家给的陪嫁，簪身斑驳，却是纯银，尖端尚利，可作针用。
材料匮乏，工具简陋，身体虚弱。
但她还有手，还有脑，还有满脑子的技艺。
她靠墙坐下，将银簪横握掌心，像握着一支笔。在泥地上划出几个字：
手艺是女人最后的底牌。
风从屋顶裂缝灌入，吹动她额前湿发。她不动，只盯着那行字，直到风沙将其抹去。
她想起原主的记忆——曾在婚前绣过一幅《并蒂莲》，针脚细密，配色雅致，被婆母夸赞“有大家风范”。后来呢？嫁入侯府，不再动针，只为讨好夫君母亲，学那些繁琐规矩。十年无子，便成了罪。
她不是没有能力，是放弃了能力。
她不是被命运抛弃，是从未真正站起来过。
她抬起手，看着指尖的茧。
这双手，曾在国际展览上被记者围着拍照；这双手，设计过价值百万的绣品；这双手，靠一针一线撑起了一个家。
而现在，这双手被困在这间柴房，穿着湿衣，咳着血，被人称为“弃妇”。
她忽然用力攥紧银簪，簪尖刺入掌心，一丝痛感传来，让她彻底清醒。
她不是来受辱的。
她是来活命的。
她要靠这双手，走出这间柴房，走出这侯府，走出这吃人的礼教牢笼。
她缓缓松开手，将银簪插回发髻。起身，走到门边，耳朵贴上门板，听外面动静。确认无人后，她蹲下身，用手扒开门槛下的泥土，将银簪藏了进去——这是她唯一的工具，不能丢。
不能死在这里。
也不能白白活着。
她回到草堆，盘膝坐下，双手交叠放在膝上，闭眼调息。呼吸渐渐平稳，心跳放缓。她在心里列出下一步：找线、找布、找光、找安全的落脚点。她需要一件能证明价值的作品，哪怕只是一寸布，一针一线，都要让世人知道，她沈清辞的手艺，值千金。
但她现在什么都没有。
她只有时间。
和清醒的头脑。
风停了片刻。月光从屋顶缺口斜照进来，落在她脸上，照亮她沉静的眉眼。她睁开眼，目光里不再有迷茫或恐惧，只有一片笃定。
她知道该怎么做了。
她从怀中掏出那块破布，是原主藏的帕子，虽旧，却还算平整。她铺在地上，开始拆解上面的经纬线。动作缓慢，却稳定，每一根抽出的线，她都仔细检查，挑出可用的部分，缠在手指上。
她的右手食指蹭过线丝，感受着张力，像在试针，像在等天亮。
长夜未尽，寒夜依旧。
但属于沈清辞的路，从此刻，正式开始。
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