陈老忽然开口。
林逸一愣，低头看自己画的金线吊葫芦叶子——叶脉是对称的羽状脉，他画对了啊。
“不是形状错。”陈老伸出手，枯瘦的手指在图谱上一点，“是神错了。金线吊葫芦的叶脉，左三右四，不对称。左边第三条脉，走到一半会分岔，像鱼尾巴。你画得太规矩，太死。”
林逸仔细看图谱，果然。左边第三条叶脉，在中段确实有个小小的分岔，不仔细看根本发现不了。
“采药人，认药认的是神，不是形。”陈老在他对面坐下，从怀里掏出旱烟袋，“形会变——今年雨水多，叶子就大点；今年干旱，叶子就小点。但神不会变。叶脉怎么走，花瓣几片，根须什么颜色，这些是骨子里的东西，变不了。”
林逸默默把画撕了，重画。
这次他画得很慢，盯着图谱看一会儿，画一笔。画到叶脉时，特意留下那个小小的分岔。画完再看，整片叶子好像活过来了，不再是纸上的线条，而是真有那么一株草，长在纸上。
“有点意思。”陈老抽了口烟，烟雾缭绕中，他的眼神有些飘忽，“你爷爷当年，也是这么画的。笨，但认真。一张叶子能画一上午。”
林逸笔尖顿了顿：“我爷爷……他学得怎么样？”
“比你快。”陈老吐出烟圈，“他天生是这块料。草药看一眼就记住，山里的路走一遍就不忘。但太快了，也有坏处——根基不牢。后来……”
话没说完。
林逸等了一会儿，见陈老没有继续说下去的意思，便换了话题：“师父，那鬼哭草，到底是怎么回事？”
陈老抽烟的动作停住了。
烟锅里火星明明灭灭，映着他沟壑纵横的脸。那双总是清亮的眼睛，此刻有些浑浊，像蒙了一层雾。
“五十年前，这儿打过仗。”陈老的声音很轻，轻得像自言自语，“不是大军，是小股部队，二十来人，守一道隘口。守了三天三夜，子弹打光了，就用石头砸，用刺刀捅。最后全死在那儿，一个没剩。”
林逸屏住呼吸。
“仗打完了，没人收尸。尸体就烂在那儿，烂进土里。第二年，那儿就长出了鬼哭草。”陈老磕了磕烟袋锅，“我师父说，鬼哭草不是草，是怨气。人死得不甘心，怨气聚而不散，就长出这种东西。”
“那……红色的光呢？”
陈老猛地抬头，眼睛死死盯着林逸：“你看见了？”
林逸点头：“昨晚，在绿光旁边，一闪一闪的，像眼睛。”
沉默。
长久的沉默。
屋外有鸟叫，有风吹过竹林的声音，有远处溪水流淌的声音。但这些声音都进不了这间屋子，屋子里只有沉默，沉甸甸的，压得人喘不过气。
“那不是光。”陈老终于开口，声音干涩，“是血煞。死人堆里待久了，血气凝聚不散，就成了煞。白天看不见，晚上出来，吸月华，养阴气。”
他顿了顿，又补了一句：“煞气成形，是要吃人的。”
林逸脊背发凉。
“不过你暂时不用怕。”陈老站起身，走到窗边，望着后山方向，“那东西还在成形期，离不开那片地。只要不靠近，就没事。”
“那要是成形了呢？”
陈老没回答。但林逸看见，老人的手攥紧了烟袋锅，指节泛白。
答案不言而喻。
下午，陈老没让林逸继续画图，而是带他去了后山。
不是采药，是认路。
“记住这条路。”陈老指着一条几乎被杂草淹没的小径，“从这儿上去，绕过三块青石，有一棵老槐树。槐树往左，是一片乱石滩。乱石滩尽头，就是长鬼哭草的那片地。”
林逸仔细看。路很隐蔽，两边长满了带刺的荆棘，不仔细看根本发现不了。三块青石倒是醒目，每一块都有半人高，上面长满青苔。
“记住了？”
“记住了。”
“要是哪天，”陈老转过身，盯着林逸的眼睛，“我是说要是哪天，你看见那红光大盛，往山下飘。别犹豫，带上你院里那口井的水，从这条路上去，到老槐树那儿，把水浇在树根上。”
“然后呢？”
“然后跑。”陈老说，“头也别回，一直跑，跑到你觉得安全的地方为止。”
“那您呢？”
“我？”陈老笑了，笑容很淡，很苍凉，“我活了七十八年，够本了。你还年轻，你得活着。守泉人一脉，不能断在你我手里。”
林逸喉咙发紧，想说点什么，但一个字也说不出来。
“别这副表情。”陈老拍了拍他的肩，力道很大，拍得他一个踉跄，“还不到那时候。那东西要成形，少说还得三五年。这三五年，够你学不少东西了。”
是啊，三五年。林逸握紧拳头。三五年，他要站桩站到气沉脚底，要认全山里的草药，要学会陈老教的一切。三五年后，如果那东西真的来了，他不能跑，至少不能一个人跑。
他要站在陈老身边，像爷爷当年那样。
傍晚，林逸一个人站在院子里。
太阳已经落山了，西边的天空还残留着一抹橘红。他摆开混元桩，闭上眼，沉入那片温热的气感里。
气在身体里流动，像条温顺的河。他引导着它，从丹田出发，过会阴，上命门，穿大椎，到百会，再下印堂，过膻中，回丹田。一个小周天。
循环往复。
渐渐地，他进入了某种状态——不是睡，也不是醒，像是飘在半空，看着自己的身体。他能“看”见气在经脉里流淌，银白色的，像月光汇成的溪流。能“看”见骨骼在发光，很微弱，但确实在发光。能“看”见五脏六腑，在气的滋养
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