在石板上，写下帕特里克自己都不认识的，代表他名字的几个字母时，这个四十岁的汉子，眼眶一下子就红了。
他活了半辈子，第一次知道，自己的名字原来是这样写的。
他伸出那双布满老茧和伤痕的手，拿起一根木炭，在另一块石板上，笨拙地模仿着。
那只挥舞过沉重铁锤，拉动过千斤缆绳的手，此刻却连一根小小的木炭都握不稳。
但帕特里克的表情，却是一种前所未有的虔诚。
芬恩站在一旁，看着眼前这一幕，感觉自己这次的赌注下对了。
他终于明白，这个东方人给出的“土地和尊重”，不是一句空话。
他是在投资，用最珍贵的知识投资这群被总督府抛弃的爱尔兰人。
菲奥娜站在一旁，安静地看着这一切。
她看着那些白天还在泥地里打滚的壮汉，此刻像一群孩子，围在灯下，为一个新认识的字母，一个简单的加法而争论得面红耳赤。
她看着李维，那个男人正耐心地纠正着利亚姆的握笔姿势。
他的侧脸在灯光下，显得格外专注。
菲奥娜忽然明白了李维曾经对他说过的那句话，“我们只是在遵循规律”。
他给这些绝望的人食物，是在遵循生存的规律。
他用严苛的纪律和团队合作来训练他们，是在遵循战争的规律。
而现在，他教他们识字和算术，或许也是在遵循一个更深刻的规律。
只不过菲奥娜自己暂时还不能明白罢了。但不明白又如何？
自己只知道，李先生做的事情，就是对的。
菲奥娜还在出神，李维忽然喊了一句“菲奥娜”，中断了她的思绪。
“菲奥娜，明天晚上把博伊尔喊来，一个人来！”
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