道，现在，该你还了。”
“我没欠你！”我终于憋出一句话，声音沙哑发抖，“我爷爷守的是阴阳有序，你是阴魂，该入轮回，不该滞留人间！”
“轮回？”
她猛地笑了，笑声尖利，刺破雨幕，珠玉帘被风吹开一角，我瞥见了帘后的脸——
一半，是江南女子的温婉眉眼，柳叶弯眉，杏眼含悲，是顶好的容貌；另一半，是腐烂的白骨，眼窝空洞，嘴角挂着黑红色的血痕，皮肉溃烂，爬满阴丝。
半人半鬼，半仙半煞。
“我被活埋于锁魂井，魂被钉于断肠槐，衣冠埋于无碑坟，百年不得超生，何来轮回？”她的声音带着泣血的恨，“周家骗婚，夺我嫁妆，埋我尸骨，镇我残魂，青溪镇无人敢管，阴阳两界无人问津，只有守灵人，能渡我，能雪我冤。”
“我不做守灵人，我不管你的事！”我拼命挣扎，想从这幻境里挣脱。
“你没得选。”
红衣女抬手，一根泛着冷光的银簪，从她袖中飞出，直直落在我的手心。
簪头刻着三个字：苏婉娘。
“这是我的魂簪，认你为主，结阴阳契，从现在起，你是我的守灵人，你要为我寻尸骨，破煞阵，找周家，昭雪百年沉冤。”
银簪一入我手心，瞬间发烫，一股阴寒之气顺着掌心窜进四肢百骸，我眼前一黑，幻境破碎，猛地回过神。
我还在灵堂里。
白幡垂落，香烛燃烧，长明灯恢复了昏黄的火，爷爷的棺木安安静静停在原地，一切都像没发生过。
只有手心，攥着那根冰凉的银簪，刻着“苏婉娘”，纹路清晰，绝不是幻境。
脚踝上，还留着一道淡红色的印子，是刚才被红气缠过的痕迹，阴寒不散。
我瘫坐在地上，大口喘气，冷汗浸透了里衣，黏在背上，冷得发抖。
爷爷的话，我全破了。
碰了乱葬岗的幻境，沾了红衣女的阴煞，应了夜半的哭嫁声。
守灵人的路，我不想走，却被硬生生拽了进来，连挣扎的余地都没有。
就在这时，我抬头看向堂屋的房梁。
那里，放着一个黑漆木匣，用红绳绑着，落满灰尘，是爷爷说的《守灵三十六律》。
之前我视而不见，此刻，那木匣像是有引力，死死勾着我的目光。
我爬起来，搬来木梯，颤巍巍爬上房梁，取下木匣。
解开红绳，打开匣子，里面是一本线装古书，泛黄的纸页，毛笔小楷，封面上写着四个苍劲的字：守灵三十六律。
第一页，就是爷爷的笔迹，写着开篇总纲：
天地分阴阳，生死有轮回，守灵人，守的不是棺木，不是亡魂，是阴阳公道，是人间良心，是枉死者的最后一条路。
生不欺鬼，死不害人，遇冤则雪，遇煞则镇，一诺既出，百死不悔。
我捧着这本古书，手心的银簪发烫，灵堂外的哭声还在飘，镇西乱葬岗的方向，隐隐传来槐树枝桠晃动的声响。
苏婉娘，红妆，断肠槐，无碑坟，锁魂井，周家。
一个个名字，一段段冤屈，像一张大网，从百年前铺来，将我牢牢罩住。
爷爷走了，青溪镇的守灵人，没了。
而我，林七，从握住这根银簪，翻开《守灵三十六律》的这一刻起，再也没有回头路。
雨还在下，哭嫁声还在飘。
我把古书揣进怀里，银簪攥在手心，看向灵堂外漆黑的夜色，看向镇西那片藏着百年阴邪的乱葬岗。
守灵人上路，阴阳无退路。
爷爷没做完的事，我来做。
百年没雪的冤，我来雪。
青溪镇的夜，才刚刚开始。
我的守灵路，也刚刚开始。
我叫林七，今年二十二，生在青溪镇，长在青溪镇，这辈子前二十年，没走出过镇子周边三十里地。
我没爹没娘，打记事起，就跟着爷爷过。别人家的男人，要么下地种田，要么去镇上工地扛活，要么跑长途拉货，唯独我爷爷，干的是旁人提起来都要压低声音、绕着走的营生——守灵。
不是殡仪馆里穿制服那种，是土生土长的民间守灵人。白事主家请过去，在灵堂坐满三夜，守着长明灯，看着棺木，拦野狗、阻冲煞、稳亡魂、破小灾，夜里不闹动静，白日顺顺利利出殡，完事主家给几升米、几包烟，宽裕的给个百八十块，勉强糊一口饭吃。
爷爷一辈子沉默寡言，手上全是裂口，指关节粗大，常年揣着一截桃木枝，走到哪儿闻到哪儿都是艾草、香灰和陈木头的味道。他从不跟我讲守灵的门道，也不让我碰灵堂里的任何东西，只在我小时候调皮往丧事人家凑时，狠狠抽过我一巴掌，冷着脸说：“这行饭，烫嘴，沾了阴，一辈子摘不掉，你别学。”
我那时候小，只觉得爷爷古板，不明白他话里的怕。
爷爷走的那天，是深秋的一个阴雨天。天从早灰到晚，雨丝细绵，飘在身上不重，却冷透骨头，村口的河塘涨了水，浮萍盖满水面，连蛙叫都听不见。他躺在堂屋那张硬板床上面，身子瘦得只剩一把骨头，盖着洗得发白的旧棉被，呼吸弱得像快要吹灭的灯芯。
我蹲在床边，攥着他枯树皮一样的手，一句话都说不出来。
爷爷这辈子没享过福，没穿过一件新衣裳，没给自己买过一口好酒，赚的那点守灵钱，全供我吃饭、上学、浑浑噩噩混日子。他走前没留家产，没留田地，只拼着最后一口气，把我手腕攥得生疼，眼睛瞪得很大，盯着房梁，一字一顿，反复只说两句话。
第一句：“守灵人，三更夜半，天塌地陷，绝不能回头。”
第二句：“撞见十里红
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