胡九姐不想去。
“我不去！“她缩在被子里，只露出一撮头发和一条尾巴。尾巴的尖端绕着自己卷了一圈，像只吓怕了的猫。“她肯定会骂我。菜市场那些大妈，骂人比高射炮还准。“
“姐，那篇文章你看了，语气虽然重，但没有人身攻击。“小满站在床边，把被子往下扯了扯，“律师助理帮你看了，说取得谅解对你有利。供货商那边的起诉就不好推了。“
“可是——“
“昨天你怎么说的？想去。一动真格就怂？“
九姐“蹭“地坐了起来，头发炸成一团：“谁怂了？！“
“那就走。“小满把一件白T恤扔给她。“换上。别穿亮片裙。是去道歉，不是走红毯。“
九姐接过T恤，低头看了看——是小满自己的，肩膀窄了一寸。
“也没有别的了？“
“你又不是去选美。穿干净就行。“
九姐叹了口气，翻身下床，光脚踩在冰凉的瓷砖上。三条尾巴缩得紧紧的，贴在腿上，像是在保护自己。
小满没看她换衣服。她走到窗边，看了一眼天气。
十月初，天凉了。路上的梧桐叶开始泛黄，风一吹沙沙响。
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菜市场在城北，骑车半个小时。
小满的电动车在老城区的窄巷子里七拐八拐。九姐坐在后座，紧紧攥着小满的衣角，一句话不说。
菜市场很大，露天的那种，棚子搭得高低不一。地上铺着水泥，有些地方开裂了，积着黑泥水。鱼腥味、烂菜叶的味道和卤肉的香气混在一起，在秋天的冷空气里格外浓。
九姐穿着高跟鞋——小满的白T恤她换了，但鞋没换——深一脚浅一脚地走。每一步落地都心疼地看一眼鞋跟，上面黏着菜叶和泥点。
“早说让你穿运动鞋。“
“……没有。“
九姐的衣柜里确实没有运动鞋。三百年了，她从来不穿跟低于五厘米的鞋。
小满边走边打电话确认位置。律师助理告诉她，阿姨姓周，摊位在东区第三排最里面，卖时令蔬菜的那家。
她们走了十分钟才找到。
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周阿姨的摊位不大，两米来宽，铺着一块塑料布。上面码着土豆、青椒、豌豆角、几把小葱。秤是老式的杆秤，磨得发亮。
阿姨四十多岁，皮肤被太阳晒得黝黑，手上有老茧。头发用皮筋随便扎了个马尾，碎发从额前垂下来。正低头给人称土豆，动作很快，三颗土豆放上去，一瞟秤杆——“两块六，微信还是现金？“
小满在旁边等了一会儿。
客人走了，她轻声叫了一句：“周阿姨。“
女人抬头，看到小满。
然后看到了她身后的九姐。
九姐的心跳猛地加速。她想跑。想用灵力把自己隐身。但灵力沉得像铅块，在这个嘈杂的、充满人类气息的菜市场里，提都提不动。
她只能站着。
等着挨骂。
周阿姨愣了两秒。认出了她。
擦了擦手上的泥。
“你来啦。“
声音很平。不是那种压着怒火的平静，是真的平。像在说“今天天气不错“。
九姐准备好的所有解释、所有措辞、所有在出租屋里对着镜子练了十几遍的开场白——全堵在嗓子眼里。
她张了张嘴。什么都没说出来。
然后她鞠了一个很深的躬。九十度。长发垂下来，遮住了脸，遮住了正在发红的鼻尖。
“阿姨，对不起。“
菜市场的嘈杂声在这一刻变得很远。
“我夸大了、我利用了你的信任。那些东西不值那个价。钱我会还，分期还，就算去洗盘子我也一定还清。“
声音在抖。最后几个字几乎是挤出来的。
周围买菜的人看过来了。有几个认出了“网上那个骗子微商“，窃窃私语。
周阿姨叹了口气。
她从围裙兜里掏出一条旧毛巾——那种菜市场用来擦汗的白毛巾，洗得发灰——递过去。
“起来说话。别鞠着了，腰疼。“
九姐直起身。眼圈红透了，嘴唇在发抖，但没哭。昨天已经把眼泪哭完了。
周阿姨拉过一个塑料小马扎让她坐下。九姐刚坐下，马扎就发出“嘎吱“一声惨叫——她太瘦了，但高跟鞋让重心不稳，坐得歪歪斜斜的。
“其实啊，“周阿姨一边整理摊上的青菜一边慢悠悠地说，“我闺女早就说你是骗子，我不信。“
她把一棵蔫了的青菜拣出来，扔进脚边的纸箱。
“你说话好听，声音跟我大闺女像。她在深圳打工，一年回不来两次。每次看你直播，就觉得亲切。“
九姐的手指绞在一起。
“我买你那些东西，与其说是想变美，不如说是想听你多说几句话。“周阿姨抬头看着她。
“小胡，我不恨你。我恨的是自己傻。那么大的人了，还因为——“
她停了一下，找了个词。
“——缺聊天对象，就被拐了。“
九姐的眼泪终于掉了下来。没声音的那种，顺着脸颊直接落在T恤上，砸出一个深色的点。
“阿姨……对不起。真的对不起。“
“行了。“周阿姨从一堆菜里抓了一把刚剥好的豌豆，翠绿翠绿的，用塑料袋装了，塞进九姐手里。
“拿着。刚剥的，嫩。回去煮粥喝。你那脸色，一看就是不好好吃饭。“
九姐低头看着那袋豌豆，嘴唇动了动。
小满在旁边看着这一切，没插话。
她在心里算了一下——这一把豌豆大概值两块五。但它比四万八千块都重。
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回去的路上，两人骑车。
九月的风凉飕飕的，吹干了九姐脸上的泪痕。小满专挑人少的路走，避开主街的红绿灯
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