全都站在走廊两侧，脸上挂着谦卑而讨好的笑容，对他弯腰致意。
“市长先生好。”
“上午好，市长先生。”
里奥没有停留，只是礼貌地点头，脚下的步伐很快。
他上了三楼，走到了走廊的尽头。
那里有一扇双开的橡木大门，门牌上写着简单的两个字：市长。
秘书替他推开了门。
里奥走了进去。
这是一间宽敞得令人感到空旷的办公室。
巨大的落地窗占据了整整一面墙。
房间里很干净，干净得有些过分。
马丁·卡特赖特带走了所有的私人物品。
墙上原本挂着的那些他和各界名流的合影被摘掉了，只留下了几个颜色稍浅的方块印记。
书架上的书被搬空了，酒柜里的酒也不见了。
甚至连办公桌上的笔筒都被拿走了。
房间里只剩下一张光秃秃的办公桌，和一把看起来有些年头的皮质转椅。
里奥走到那张办公桌前。
他伸出手，抚摸着光滑冰冷的桌面。
这就是终点吗？
这就是他和弗兰克、萨拉他们在泥潭里打滚了半年，用尽了所有手段，甚至赌上了自己的一切，最终想要到达的地方吗？
他绕过桌子，在那张皮椅上坐了下来。
椅子的皮革发出了一声轻微的挤压声。
一种前所未有的压力，像一座大山一样，毫无预兆地压在了他的肩膀上。
“我们做到了，总统先生。”
里奥对着空荡荡的房间，轻声说道。
“我们赢了。”
他的声音在房间里回荡，显得有些单薄。
沉默持续了几秒钟。
然后，那个熟悉的声音，在他的脑海深处响了起来。
罗斯福的声音变得无比严肃，甚至带着一丝压迫感。
“赢？”
“不，孩子。”
“你错了。”
“就像卡特赖特在电话里对你说的，这一切，仅仅只是个热身。”
罗斯福的语气里没有任何庆祝的意思。
“你站起来。”
“走到窗户边上去。”
里奥依言站起，走到落地窗前，看着下面那个刚刚举办过典礼的广场。
虽然人群已经散去，但地上的红地毯还在，那些被踩脏的雪泥还在。
“看看这座城市，里奥。”
“看看那些刚刚为你欢呼的人。”
“他们为什么欢呼？因为你长得帅？因为你的演讲好听？因为你的视频拍得有意思？”
“不。”
“他们欢呼，是因为他们饿。”
“他们要工作，要吃饭，要付得起房租，要买得起给孩子治病的药。”
“他们要修好家门口那条烂了十年的路，他们要晚上下班回家时不用担心被抢劫。”
“他们把你推上这个位置，不是为了看你坐在这张椅子上发呆，而是为了让你把面包放到他们的餐桌上。”
罗斯福的声音越来越重。
“而你现在手里有什么？”
“除了这个市长的虚名，你一无所有。”
“你的金库是空的。”罗斯福冷冷地说道，“卡特赖特给你留下的，是一个布满窟窿的烂摊子，赤字高得吓人，债务马上到期。”
“你的官僚队伍是懒惰的。”
“这栋大楼里的几百名公务员，他们是卡特赖特用八年时间培养出来的。”
“他们习惯了推诿，习惯了喝咖啡看报纸，习惯了对市民的疾苦视而不见。他们现在对你只有面子上的恭敬，背地里正等着看你的笑话。”
“你的警察是腐败的。”
“虽然戴夫·米勒不在了，但那个警察局的烂根子还在。那些和帮派勾结的警长，那些习惯了过度执法的巡警，他们不会听你的指挥。”
“还有，别忘了那个房间里的大象。”
“道格拉斯·摩根菲尔德。”
“他虽然在初选中保持了中立，但他并没有死。他依然掌握着这座城市的经济命脉，掌握着媒体，掌握着无数的就业岗位。”
“他现在正躲在暗处，像一条鳄鱼一样，盯着你的一举一动。”
“只要你犯一个错误，只要你露出一点软肋，他就会毫不犹豫地扑上来，把你撕成碎片，然后换一个新的代理人。”
里奥的手指紧紧地攥拳。
“竞选，是把梦卖给人民。”
罗斯福做出了最后的总结。
“那是一种艺术，需要的是激情，是口才，是表演。”
“而执政，是把梦变成面包。”
“那是一种工程，需要的是计算，是妥协，是铁血的手腕，是日复一日枯燥而艰难的劳动。”
“后者比前者，要难上一万倍。”
“你以为你已经爬到了山顶？”
“不，你只是刚刚站在了山脚下。”
里奥看向窗外。
一年前，他还在市政厅外挥舞着拳头，对着人群大声疾呼。
那时候，他觉得整个世界都在他的脚下，他觉得只要有勇气，就能改变一切。
但现在，当他真正站在这座城市的最高点，试图穿透这座城市的繁华表象去注视它的伤疤时。
他感觉到的不是征服的快感。
而是一种沉重。
一种几乎要将他的骨骼压碎的沉重。
那不再是选票上的数字，不再是民调里的百分比。
那是三十万个活生生的人。
是那些在寒风中排队投票的老人，是那些指望着他修好学校的单亲妈妈，是那些把最后的希望都压在他身上的失业工人。
他们的吃喝拉撒，他们的生老病死，他们的供暖，他们的垃圾，他们的安全。
从这一刻起，全部压在了他的肩膀上。
如果他做错了决定，不再是像在竞选时那样损失几个支持率那么简单。
如果他搞砸了预算，真的会有人领不到
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