托人藏在城东老槐树下的。如果有一天你看到它，就替为父去那棵树下站一站。那棵树，是为父小时候常去的地方，树下埋着为父的梦。
吾儿，好好活着。
为父在天上看着你。
花千手
某年某月某日夜
花痴开读完最后一个字，信纸已经被泪水打湿了。
他没有擦眼泪，只是把那封信贴在胸口，贴在贴着那枚骰子的地方。二十年了，他终于听到了父亲的声音。那声音那么近，近得像就在耳边。那声音那么远，远得隔着生与死。
“开儿？”菊英娥走过来，担忧地看着他。
花痴开抬起头，看着她，忽然笑了。那笑容里，有泪，有光，有一种说不出的东西。
“娘，”他说，“我见到父亲了。”
菊英娥愣了一下，然后点了点头。
“我也见到了。”她轻声说，“在你的眼睛里。”
城东的老槐树，果然还在。
那棵树很大，三个人都抱不过来。枝叶铺开来，像一把巨大的伞，遮了半亩地。树下落满了黄叶，踩上去沙沙响。
花痴开站在树下，抬头看着那些枝枝叶叶。阳光从缝隙里漏下来，在他脸上跳跃。他闭上眼睛，让那温暖铺满整张脸。
“父亲，我来了。”他在心里说，“那封信，我收到了。”
风吹过，槐树的叶子哗啦啦响，像是在回应他。
花痴开忽然想起信里最后那句话——树下埋着为父的梦。
他蹲下来，用手挖开树下的泥土。
挖了没多久，手指碰到了一个硬硬的东西。他小心地扒开泥土，露出一个油纸包。油纸已经发黄发脆，可打开来，里面的东西还是完好的。
是一个木匣子。
木匣不大，一手就能托住。雕着简单花纹，是槐木做的，还带着淡淡的木香。花痴开打开匣子，看见里面躺着几样东西——
一枚骰子。和他怀里那枚一模一样。
一块玉佩。上面刻着一个“花”字。
一张纸。折叠得整整齐齐，边缘已经泛黄。
他先拿起那张纸，展开来看。
是一幅画。画得很粗糙，可看得出来，画的是两个人——一个男人，一个女人。男人牵着女人的手，站在一棵大树下。树上开满了花，地上铺满了花。画的右下角，歪歪扭扭地写着几个字：
“千手画。英娘和我。槐花开的那天。”
花痴开看着那幅画，忽然笑了。笑着笑着，眼泪又流了下来。
父亲不会画画。可他还是画了。画了他和母亲。画了他们站在槐树下。画了满树的花，满地的花。画了他想象中最美的样子。
他把画小心地收好，放进怀里。和那封信一起，和那枚骰子一起，贴着心脏的位置。
然后，他拿起那枚骰子。和怀里那枚一模一样，黑色的骰身，金色的点数。他把两枚骰子并在一起，看着它们在阳光下闪着同样的光。
一模一样，却又不完全一样。
他忽然明白，父亲为什么留两枚骰子。
一枚，是给他看的。一枚，是留给自己的。
给他看的，是教他怎么活。留给自己的，是陪着自己等。
等儿子有一天，能看见这两枚骰子。等儿子有一天，能明白这两枚骰子的意义。
花痴开把两枚骰子都收进怀里。
他站起身，拍了拍身上的土，看着那棵老槐树。
“父亲，”他说，“你的梦，我收到了。往后，我替你活。”
风吹过，槐树的叶子哗啦啦响，像是有人在笑。
回去的路上，花痴开走得很慢。
他想着父亲的信，想着父亲的话，想着那两枚一模一样的骰子。他忽然明白，父亲这一生，其实很简单。
他爱一个人。信一个人。守一件事。
爱的是母亲。信的是夜郎七。守的是自己这颗心。
所以他能笑着输，能坦然死，能在最后一刻写下那封信，埋下那些东西，等着二十年后的某一天，有人把它们挖出来。
花痴开走到巷子口，看见母亲站在门口等着他。
她穿着一身青布衣裳，头发梳得整整齐齐，在阳光下站着，像一株安静的白杨。
“娘。”他喊了一声。
菊英娥抬起头，看着他。看着他走近，看着他站在自己面前，看着他从怀里掏出那幅画。
“父亲画的。”他说。
菊英娥接过画，看了一眼，眼泪就流了下来。
可她笑着。笑着笑着，眼泪流得更凶了。
“这个傻人，”她说，“画得这么丑。”
“可你一眼就认出来了。”花痴开说。
菊英娥点点头，把画贴在胸口。
“认出来了。”她说，“这个傻人，画了二十年了。在我心里，画了一遍又一遍。他画的什么样子，我都认得。”
花痴开伸出手，把母亲揽进怀里。
阳光很好，照在两个人身上，暖洋洋的。
远处，赌城的旗帜在风中飘扬。近处，老槐树的叶子哗啦啦响。中间，是这两个人，站在门口，抱着，笑着，哭着。
夜郎七拄着拐杖，站在院子里，看着这一幕。小七和阿蛮挤在门口，眼睛红红的，谁也不说话。
风吹过，带着槐花的香气。
花痴开抬起头，看着天。
天很蓝，蓝得像洗过一样。一朵云慢慢飘过，悠悠地，往西边去了。
他忽然想起父亲信里的那句话——
为父在天上看着你。
他笑了笑，在心里说：
“父亲，你看见了吗？”
风轻轻吹过，像是一个回答。
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