到了，最后一块镇石在南疆。我先去探路，你来汇合。小心郑玄机。”
火车到昆明的时候，下着雨。
不是北方那种痛痛快快的大雨，是南方特有的——绵绵密密，像牛毛一样，落在脸上痒痒的，但不一会儿就能把人从头到脚浇透。
宋渊出了站，在广场边上买了把伞。
昆明比他想象的暖和。一月份了，省城那边已经冻得嘎嘣脆，这边的人还穿着单夹克在街上溜达。街两边种着法国梧桐，叶子还没掉干净，被雨水打湿了，油绿油绿的。
他在火车站旁边找了家小饭馆，要了一碗过桥米线。汤是鸡汤熬的，上面飘着一层油花，把热气全锁在里面，端上来看着不冒烟，一喝能烫掉舌头。
“同志，去文山怎么走？”他问老板。
“文山？”老板是个四十来岁的中年人，脸晒得黢黑，
“坐长途汽车，每天早上七点一班。到了文山再往南走，进山的路就不好找了。你去那边干啥？那边都是苗寨，汉人不多。”
“办点儿事。”
“那你小心点。”老板压低了声音，“那边的山，不太干净。”
第二天一早，他坐上了去文山的长途汽车。
汽车是那种老掉牙的中巴，漆皮剥落，减震坏得彻底。
路况更糟，出了昆明就没平路了，全是盘山道，弯弯曲曲的，一边是山壁，另一边就是悬崖。
到文山已经是下午了。
他没停留，直接找了辆三轮摩托往南边的山里走，摩托开到一个叫“板桥”的小镇就不走了。
“前面没路了。”司机是个二十出头的小伙子，脸上晒得脱了皮，“再往里走全是山，连土路都没有，得靠脚走。”
“多远？”
“看你去哪儿？你要是去那些苗寨，少说也得走两天。不过我劝你别去，那边的山不好走，瘴气重，外地人进去，十个有八个得病倒。”
宋渊付了车钱，背上包，徒步进了山。
走了大半天，翻过两座山头，开始在林子里穿行。树越来越密，阳光都透不进来，脚下的路也渐渐模糊了。
傍晚时分，他注意到，林子里有一些不对劲的东西。
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