咽，打破了地下室里死一般的寂静。不是痛哭，不是嘶吼，而是一种被巨大痛苦碾过之后，连声音都发不出来的、破碎的悲鸣。
他缓缓地、极其缓慢地，顺着桌沿滑跪下去。双膝触及冰冷坚硬、布满灰尘的水泥地面，发出沉闷的声响。左腿伤处传来撕裂般的剧痛，但他毫无所觉。他只是低着头，肩膀无法抑制地剧烈颤抖，额头抵在同样冰冷粗糙的桌腿上，整个人蜷缩起来，像一只受伤的、失去所有庇护的幼兽。
泪水终于决堤，混合着脸上的灰尘和血污，无声地汹涌而下。不是为了自己此刻的伤痛和狼狈，而是为了那场大火中逝去的至亲，为了爷爷临终前那无法言说的绝望，为了母亲隐姓埋名、孤独死去的悲凉，也为了自己和叶挽秋被这血腥过往彻底扭曲和囚禁的人生。
他跪在那里，在昏暗的煤油灯光下，在这个埋藏着罪恶证据的、阴冷潮湿的地下室，像一个终于走到终点、却被真相的重量彻底压垮的朝圣者，又像一个在至亲坟前，痛悔自己来得太迟、无能为力的不孝子孙。
沈曼站在一旁，静静地望着这个跪地颤抖的少年。她没有出声安慰，也没有上前搀扶。只是默默地举起手中的煤油灯，让那一点昏黄的光，尽可能多地笼罩在他蜷缩的、剧烈起伏的背上。浑浊的老眼里，映着跳动的火光，也映着深不见底的悲悯，和一丝如释重负的苍凉。
尘埃在光柱中缓缓飞舞，像无数细小的、挣扎的灵魂。
不知过了多久，林见深的颤抖渐渐平息。他没有立刻站起来，只是维持着那个跪地的姿势，额头依旧抵着桌腿，仿佛要从那冰冷的触感中汲取最后一点支撑。
然后，他用尽全身力气，抬起一只手，颤抖着，伸向桌上那本摊开的笔记本，和那些散落的牛皮纸袋。
他抓住了它们。紧紧地，像抓住最后的浮木，也像抓住复仇的刀柄。
真相已经握在手中。
接下来的路，该怎么走？
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