罗宾不敢再提别的建议，只是看着他眉头紧锁地走来走去，不敢把自己内心的担忧告诉他。
“妈的，”斯特莱克第六次走回她的桌旁，吼道，“采取威慑战术吧。没有别的选择。阿尔，”他喃喃地说，又把手机掏了出来，“和尼克。”
“尼克是谁?”罗宾问，拼命想跟上他的思路。
“他娶了利奥诺拉的律师，”斯特莱克说，重重地按着手机上的按键，“老哥们儿……是个肠胃科医生……”
他又回到自己的办公室，砰的关上门。
罗宾的心跳得像打鼓一样，为了给自己找点事做，她把水壶灌满，给两人都沏了茶。她等待着，杯里的水慢慢放凉了。
十五分钟后，斯特莱克出来，显得平静了一些。
“好了，”他说，抓起自己的杯子，喝了一大口，“我有了个计划，需要你的配合。你准备好了吗?”
“当然!”罗宾说。
他简明扼要地把自己想做的事讲了一遍。这是个宏大的计划，需要足够的运气。
“怎么样?”斯特莱克最后问道。
“没问题。”罗宾说。
“我们可能不需要你。”
“好的。”罗宾说。
“另一方面，你可能是关键。”
“明白。”罗宾说。
“真的没问题吗?”斯特莱克问，专注地看着她。
“绝对没问题，”罗宾说，“我愿意，真的愿意——只是，”她迟疑地说，“我认为他——”
“什么?”斯特莱克厉声问道。
“我认为我最好练习一下。”罗宾说。
“哦，”斯特莱克打量着她说，“对，有道理。我估计要到星期四呢。我这就去查查日期……”
他第三次钻进里间办公室。罗宾回到自己的电脑椅上。
她迫切希望在抓捕欧文·奎因凶手的行动中发挥作用，但是，她在被斯特莱克的厉声追问吓住之前想说的那句话是：“我认为他可能看见我了。”
第四十七章(1)
哈，哈，哈，你就像蚕，被自己的劳动成果缠绕。
——约翰·韦伯斯特，《白色的魔鬼》
在老式街灯的映照下，切尔西艺术俱乐部前脸的那些卡通壁画显得十分诡异。长长一排低矮的普通白色房屋连为一体，彩虹斑点的外墙上绘着马戏团的怪物：一个四条腿的金髮女郎;一头把饲养员吞入腹中的大象;一个穿条纹囚服的脸色苍白的柔术演员，脑袋似乎钻进了自己的肛门。俱乐部位于一条树荫密布、冷清而优雅的街道，在漫天大雪中显得格外幽静。大雪怀着復仇之心捲土重来，在房顶和人行道上迅速堆积，似乎凛冽的严冬从未有过那次短暂的间歇。在整个星期四，暴风雪越下越大，此刻透过路灯映照下的纷飞雪花看去，古老的俱乐部配上这些新绘製的彩色粉笔画，显得特别虚幻缥缈，像纸板上的风景，像错视画派的作品。
斯特莱克站在老教堂街外的一条暗巷子里，注视着他们一个个到来，参加那个小规模聚会。他看见年迈的平克曼在面无表情的杰瑞·瓦德格拉夫搀扶下，从计程车里出来，丹尼尔·查德戴着毛皮帽、拄着双拐站在那里，不自然地点头、微笑，表示欢迎。伊莉莎白·塔塞尔独自打车过来，摸索着掏车费，被冻得瑟瑟发抖。最后露面的是麦可·范克特，由司机开车送来。他不慌不忙地从车里出来，整了整大衣，迈步走上门前的台阶。
雪花密集地飘落在侦探浓密的捲髮上，他掏出手机，拨通同父异母兄弟的电话。
“喂，”阿尔说，声音里透着兴奋，“他们都在餐厅里了。”
“多少人?”
“有十来个吧。”
“我马上进来。”
斯特莱克拄着拐杖，一瘸一拐地走过马路。他报出姓名，并说自己是邓肯·吉尔菲德的朋友，他们便立刻放他进去了。
阿尔和吉尔菲德就站在一进门不远的地方。吉尔菲德是一位着名摄影师，斯特莱克之前与他从未谋面。吉尔菲德似乎有些摸不着头脑，不知道斯特莱克是什么来头，也不明白熟人阿尔为什么要拜託自己——这家鬼魅怪异的俱乐部的成员，去邀请一位他根本不认识的客人。
“我的兄弟。”阿尔给他们作介绍，语气显得很骄傲。
“噢，”吉尔菲德茫然地说，他戴着跟克里斯蒂安·费舍尔同款的眼镜，稀疏的头髮剪到齐肩的长度，“我记得你兄弟要年轻一些。”
“那是埃迪，”阿尔说，“这是科莫兰。以前当过兵，现在是侦探。”
“噢。”吉尔菲德说，看上去比刚才更迷惑了。
“非常感谢，”斯特莱克同时对两个男人说，“再给你们买份饮料?”
俱乐部里人声嘈杂，非常拥挤，只能间或瞥见软塌塌的沙发，和炉膛里噼啪燃烧的木头。天花板低矮的酒吧间的墙上贴满印刷品、绘画和照片，有点像乡间住宅，温馨舒适，却略显杂乱邋遢。斯特莱克是房间里最高的男人，可以越过人头看见俱乐部后面的窗户。窗外是一座很大的花园，在室外灯光的映照下，有的地方亮，有的地方暗。
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